Irado!

É que tem horas que a ira toma conta de mim.
A ira mesmo.
O quarto pecado capital deve vir-me em forma de enzima produzida por alguma glândula de alguma parte de alguma biologia chata dessas, mas só sei que toma conta do organismo, deixa gosto de sangue e ferro na boca e uma forte pressão na cabeça.
Essa é a ira.

Tipo bicho(a) que morde.
Literalmente.
Mordo a língua com bastante força, meus olhos se reviram dentro da cara, meus punhos se cerram e por alguns segundos escapo de mim.
Minha alma passeia pelos músculos contraídos e tem desfalques de plenitude numa aceleração cardíaca atormentadora.

Dá e passa.
Quase sempre o motivo dessa síncope é 7 segundos após a crise diagnosticado como banal.
O problema é a quantidade de ataques diários.

Ira.
E é pecado capital porque é só ira, não é ódio.
Ódio é pecadão mermo pois no ódio se deseja o mal alheio.
Não é como a ira onde só se deseja arrancar o nariz da pessoa com o dente, socar intensamente e joga-las pela janela.
Pessoas e coisas.
Dão no mesmo.

Já ouvi chamarem de "ataque de barata", "chilique","acesso de maluquice", "descompensamento"... mas pra ficar bonito na fita eu me ridicularizo e espalho aos sete cantos que ando escandalosamente irado.

Ui calma, Creuza!

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